INVENTREN

InvenTren. Piedra Fundamental* *De Alejandra Pizarnik. No puedo hablar con mi voz sino con mis voces. Sus ojos eran la entrada del templo, para mí, que soy errante, que amo y muero. Y hubiese cantado hasta hacerme una con la noche, hasta deshacerme desnuda en la entrada del tiempo. Un canto que atravieso como un túnel. Presencias inquietantes, gestos de figuras que se aparecen vivientes por obra de un lenguaje activo que las alude, signos que insinúan terrores insolubles. Una vibración de los cimientos, un trepidar de los fundamentos, drenan y barrenan, y he sabido dónde se aposenta aquello tan otro que es yo, que espera que me calle para tomar posesión de mí y drenar y barrenar los cimientos, los fundamentos, aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma posesión de mi terreno baldío, no, he de hacer algo, no, no he de hacer nada, algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo, conmigo que soy ella y que soy yo, indeciblem...

POEMA DES-ANDADO* En la Estación Central. Un hombre. Solo. Llega y parte, buscando andenes. Siempre está de regreso, aún de llegada. En su mochila verde, solo una golondrina, un vértigo y una antigua foto amarillenta, de un niño y un caballo. No, no está solo. Hay una convención de soledades. Aquelarre. Están todos. Nadie falta a la cita. El hombre ciego, atenazado a un banco, pide. Pide porque ha dado. El niño con mocos escarchados y ojos que nunca lloran. ¿Para qué hacerlo si no han de consolarlo? La mujer que vende su fusión en tumbas solitarias Boca de percal y pechos de magnolias. Tampoco falta el viejo, alarife de soles de puentes y andamios que casi no recuerda. Al lado de una bolsa abandonada, otra bolsa. Sin sexo. Con un hálito de vida. No conoce otra historia que la nada. Y está la vieja. Añorando las rejas del hospicio. Meciéndose en una hamaca de cantos y de tiempo. Y el tren que llega, andando y desandando condenado a no tener raíz a partir y a llegar. El hombre trepa e...